Wir sind ein Kindergarten im Bus geworden

Wir sind ein Kindergarten im Bus geworden.

Sie waren niemals Herren in ihrem eigenen Land; wir haben entdeckt, dass sie der Abschaum in dem Land sind, aus dem sie kamen.
Warum kommt mir sofort Palästina in den Sinn?
In der Busreise finde ich ein Vergnügen — im Entdecken von Charakteren; sie sollte mehr als vierundzwanzig Stunden im Bus dauern, um die Wahrheit der Charaktere bloßzulegen.
Und die beiden schwarzen Männer, die eine Kappe neuesten Designs tragen, sind zwei Freunde geworden, die nicht aufhören zu reden.
Er steckt sich einen Ring an den Finger und wischt sich jedes Mal das Gesicht, wenn er spricht.
Mit einer weißen Kappe, und schaut ihm in die Augen, ob er den sarkastischen Witz über dieses System, in dem sie leben, verstanden hat.

Im Bus gibt es zwei Arten von Fahrgästen: die Langstreckenfahrer, und sie sind die Bekümmertsten, und die Kurzreisenden, die ihr Ziel erreichen wollen. Mit einigen Ausnahmen, darunter jener amazighische Marokkaner, der zum Rap gehört, stehend zwischen der Zivilisation des Eiffelturms und der Tajine, verloren zwischen einem Pariser Duft auf der Brust einer Migrantin und dem Geruch des Kochens bei seiner Mutter.

Und bis wir an die Grenzen der endgültigen Verlorenheit gelangen, lass uns reden, lass uns widersprechen, lass uns das Wagnis eingehen, flüchtige Freunde im Bus zu haben. Denn sie alle sind Vorübergehende: im Viertel, unter den Nachbarn, unter der Familie und in den Bars. Und die Beziehungen der Busse werden an dieser Grenze nicht haltmachen, denn wir Migranten sind daran gewöhnt, geschlagen zu werden. Und wir sind nicht wie das, was Christus über uns sagte: «Halte dem, der dich auf die linke Wange schlägt, auch die rechte hin.» Denn wir weigern uns, auf die linke geschlagen zu werden, und werden unser ganzes Leben lang auf die rechte geschlagen, und Prinzipien sind nicht teilbar. Und der Tod ist einer.