Etwas Seltsames in meiner Persönlichkeit, etwas, das ich bis jetzt nicht zu entwirren, nicht zu verstehen, nicht zu erreichen vermochte. Es ist das Zögern und zugleich die Eile. Ja, ich war eine Mischung aus dem Zögern, das nicht endet, und der Weichheit im Erinnern der Zeit und der Weichheit im Umgang mit den Jungen. Ja, und zugleich lag über dieser Weichheit die Eile. Zwischen der Weichheit im Umgang mit der Zeit und der Eile lag die Reue. Die Reue war ein Herr, der nicht endet, und die Reue war jenes Etwas, das über all meine Zukünfte herrschte. Jenes Etwas, das herrscht und nicht aufhört zu herrschen, das die Einzelheiten der Einzelheiten beherrscht, das alles will und nichts einem anderen überlässt. Es ist die Reue; sie tötet mich eilig, nach und nach, Krankheit um Krankheit, aber sie tötet mich. Jene Erregung, die in Reue endet, jener Drang, der in Reue endet, jene Liebe, die in Reue endet, jene Zeit, die in Reue endet, jene Einbildung, die in Reue endet, alles endet in Reue. Ich war ein Satz von Reue in Reue in Reue in Reue. Die Menschen sind aus Lehm geschaffen, und ich bin aus Reue geschaffen. Die Reue war jenes Seltsame, das nicht endet, wie ein Universum, wie Träume, wie alles.