Salwa

Die Buchstaben wollten die Wörter nicht schreiben, und die Wörter wollten die Sätze nicht bilden, und die Sätze wollten sich nicht aufreihen, um ein Buch zu werden und eine Liebesgeschichte zu erzählen, die weder im Scheitern noch im Gelingen endete.

Vielleicht liegt die Schwierigkeit, diese Geschichte, diese Erzählung oder diesen Roman zu schreiben, darin, dass sie trotz ihrer Enden, trotz ihrer Bruchstücke noch immer im Herzen arbeitet. Und der Schmerz wird verdoppelt durch das Fehlen jeder Art von Liebe oder Zuwendung nach ihr. Es ist die Leere mit der Leere hin zur Leere. Ich weiß nicht, wohin ich gehe, und ich weiß nicht, wohin ich zurückkehre, aber es war ein Schock in jeder Bedeutung des Wortes. So wie Gott mich vor dem Militär bewahrte, habe ich mich bei Salwa getötet.

Das ist die Wahrheit der Sache: Ich bin es, der meine Seele getötet hat, Seele wider Seele. Und ich entschuldige mich, denn ich kann nicht weiterschreiben.